Limelight

slips into the sea, ...... eventually

2010-09-13T10:30:00.000-07:00

mm y esto de que sirve?
al final no es mas q un castillo de arena, que se disuelve en el mar eventualmente.
asi lo dijeron

y asi parece q es

trataré de hacer que el agua no se la lleve.
pero a fin de cuentas todo intento sera vano

todo se ira

un poco de miel no basta

2010-07-12T17:09:00.001-07:00

goodbye is too good a word

2010-07-07T17:54:00.001-07:00

so 'il say fare thee well....

:(

alfiler

2010-07-06T16:34:00.000-07:00

un alfiler

uno entre mil

solo uno entre mil, cual es la diferencia?

ninguna

todos están ahí listos para servir cuando le toca el turno

luego irán a la canasta

y la mano que los sacó sera incapaz

de saber cual era cual

river swallow me

2010-06-08T04:26:00.000-07:00

afuera sigue lloviendo. en este país a la gente no le importa mucho, sigue caminando, sabe que se mojará y sabe que el paraguas no le servirá de nada.
y no es una cosa mala, la lluvia e lava, te lava no solamente con cada gota que se estrella contra el cuerpo. te lava con su sonido constante con ese aplauso de millones de manos diminutas. te lava con ese olor a transparente y limpio.

tendrá que llover también por dentro, penetrar en lo mas hondo y quitar todo. absolutamente todo. incluso aquello q alguna vez movio todos los engranajes pero ahora está cada vez mas ignorado y tirado a un lado.

si llueve mucho se hará un río. espero que me lleve en su corriente.

unforgettable

2010-05-24T21:13:00.000-07:00

en algún momento me transformaste en un mueble.

no se si fue durante la noche o el día. pero cerraste el cajón de tu mesa de noche y luego inventaste un cajón en mi pecho. pusiste algunos trastes viejos adentro y lo cerraste.

ni muy fuerte ni muy suave.

y luego prendiste la luz de tu lámpara, creo que querías leer algo. y apagaste la mía, así q todo lo que podía ver era gracias al tenue brillo q emanaba del foco al lado de tu cama

en ese momento ya estabas olvidando q estaba ahi parado, tratando de alcanzarte con la mirada.

estabas ocupada con esa lectura. cada página pegada a tus dedos, q te contaba alguna historia sin importancia.

o con importancia. ya no se. igual no me lo dirás pq no hablas con los muebles. abres y cierras sus cajones, pones ropa a colgar en ellos, tal vez me quites el polvo un día de estos.

dawn

2010-05-23T21:06:00.000-07:00

Hay noches q son mas cortas de lo que deberían. Te hacen la trampa mas desagradable: en lo mejor del sueño deciden terminar y dar paso a la luz de día. Esa luz q con su brillo inclemente calienta las suaves sombras nocturnas y disipa la imaginación de los sueños.

El día comienza y trae un periódico, un desayuno, un autobus. Suena a tan poca cosa comparada con tu caricia lejana, que solo es posible en una noche que quisiera q dure un poquito más.

digging in the dirt

2010-03-24T03:31:00.000-07:00

Era uno de esos cuartos que están al fondo del pasillo, sin ventanas y con una puerta pequeña. Todo oscuro y repleto de objetos viejos. Un cuarto que está lleno de olvidos y de máquinas del tiempo.

Ella abrió la puerta, que cedió solamente después de un certero golpe. Había olor a antiguo. Entre las cosas ahí apiladas estaba una bicicleta, unos zapatos viejos, una caja con cuadernos, una mochila descolorida. Y una innumerable lista de detalles que en algún momento tuvieron importancia. Pero ya no. Ahora estaban ahi intentando hacer despertar viejas leyendas.

Rápidamente cerró los ojos, y cerró la puerta. Y adentro se escuchó un gran suspiro.

don't shiver...

2010-02-26T10:46:00.000-08:00

Era una hoja que estaba a punto de caer. Una de esas que no tiene otro camino ya que es víctima del viento y el otoño.

Y sabiendo que pronto se alejaría de la rama que la unía al resto del árbol, pensaba en la manera de despedirse de él.

No con palabras. Tal vez reflejando la luz del día en las gotas de agua que la cubrían por la mañana. O tal vez con los colores que con el pasar de los días pasaban de verde a amarillo. O tal vez con el suave movimiento que hacía al encontrarse con el viento. Son otras formas de decir adiós.

Pero un día un niño vino y la arrancó. Y se secó rápido en el suelo, y el árbol no sintió nada, pues habían muchas otras hojas, cubriendolo de verde.

scratch mine

2010-02-22T03:57:00.000-08:00

Estaban tratando de mirarse a los ojos, frente a frente, pero se hacía difícil hacerlo a través de la línea de teléfono.

Era más difícil aún tratar de alcanzar las puntas de los dedos de esa manera. Y hacer el esfuerzo por llegar lo hacía más doloroso. Y no es que fueran los kilómetros que lo hacían complicado. El tiempo y la distancia en realidad no eran nada, no eran un obstáculo.

Lo terrible era el vacío que que se creaba con cada silencio que por debajo significaba un adios demasiado largo.

Nobody loves you when you're down and out...

i grieve

2010-02-15T02:29:00.000-08:00

I grieve for you
You leave me
'so hard to move on
Still loving what's gone
They say life carries on
Carries on and on and on and on....

sad memory

2010-02-05T09:55:00.000-08:00

Un día Michaelangelo llegó a su taller. Abrió la puerta, ya con el cincel en la mano para continuar la que era su obra maestra. Le había dedicado tanto tiempo y había tenido tanto esmero y cuidado, de modo que capture la belleza que solo existe en los sueños. Era una obra que emergía de un solo bloque de mármol, todo blanco, todo perfecto.

Cuando Michaelangelo se acercó a acariciarla con su arte, el mármol decidió desintegrarse. En diminutos e innumerables granitos que caían ante la mirada impotente del italiano.

A partir de ese día una parte de él se quedó en ese taller, intentando colocar cada granito en su lugar. Como si se tratase de un rompecabezas casi infinito. Y luego de muchos siglos seguirá intentando rearmarlo. Es q es mas fácil hacer aquello que descubrir porque de repente decidió desintegrarse.

come to your senses

2010-01-30T17:14:00.000-08:00

hard to tell the night time from the day.

ciudades

2010-01-28T16:43:00.000-08:00

hoy salgo de una casa que no es la mía, en una ciudad desconocida y con gente a la que no puedo entender.
cada persona que veo está en su dia-a-dia, en una rutina tan natural que me da cierta tranquilidad. Es curioso que lo que a cada uno le es tan familiar para mi es un descubrimiento.

Son calles que tal vez no vuelva a cruzar, gente que seguramente no volveré a ver jamás. Todas las fotografias que pueda tomar no seran sino unas cuantas paginas de historias interminables de las que fui tal vez un extra. Sin querer pero un extra en la leyenda de alguien. ;)

when you're down and out

2010-01-13T18:23:00.000-08:00

aproximadamente como el frío incalculable que devora tus pies cuando caminas en el hielo.

come talk to me

2009-10-29T18:15:00.000-07:00

Si, hola. Te estuve buscando.
Si, quería decirte algunas cosas. Pero ahora que estás aquí ya no se si decirtelas. Me pasé la tarde conversando con una versión imaginaria de ti. Si, a falta de ti, a veces me imagino que hablamos. Y lo raro es que a veces me contestas cosas que yo no esperaba. Tu versión imaginaria a veces es impredecible. Lo único malo es que no eres tú, y esa pequeña gran diferencia me deja con sabor a poco. Es que si sigo hablando con fantasmas creerán que soy esquizofrénico.
Lo raro es que cuando te hablo no tengo un libreto ni nada. Cualquier cosa que te comience a contar sale de alguna fuente escondida e inesperada. Es como cuando improvisas al hacer música. No sabes exactamente lo q irá a pasar.
De ese mismo modo, tampoco sabes cuando va a terminar.

año cero

2009-09-16T06:01:00.000-07:00

Una gran catástrofe puede terminar con todo. Falso, casi todo. siempre quedan algunos rastros casi imperceptibles, que son el génesis de una nueva historia. Es difícil comenzar en base a ruinas, a veces es preferible terminar de derrumbar lo que quedó y hacerlo todo de nuevo. Es una tarea ardua pero también una oportunidad.

En medio de la desolación estarán aquellos que aferrados a las glorias antiguas, no serán capaces de concebir algo nuevo. Otros, intentarán aprovechar la debilidad imperante para fines egoístas. Algún otro tendrá el coraje de ponerse manos a la obra. Pero los pequeños y más débiles, estarán ahi vulnerables, como potenciales víctimas de unos y otros, desprotegidos y abandonados a su suerte. Puede parecer pragmático simplemente olvidar a los que no puedan sostenerse solos. Pero entonces de que serviría tratar de levantar lo que ahora son escombros? Las secuelas son traumáticas y seguramente no se borrarán, pero sigue existiendo la opción de empezar de cero y juntar todas las fuerzas posibles. Sino el fin no tendría sentido alguno y todo esfuerzo sería vano.

down to yasgur's farm..

2009-08-15T11:32:00.000-07:00

we are stardust
we are golden
we are billion year old carbon
and we got to get ourselves back to the garden

do yourself a favor, eat a peach for peace :)

escuchando

2009-08-04T17:22:00.000-07:00

Me dormía, me moría de sueño y creo que fue en medio de uno que escuché lo que decían. Al parecer uno de ellos no sabía exactamente qué cosa hacer. Tenía allí un racimo de opciones y el convencimiento de que se tenía que hacer alguna cosa. Pero qué era? No lo sabía. Y el otro le respondía simplemente, repitiéndolo varias veces. No hagas nada, no pienses, no te concentres en saber lo que se debería hacer. Solamente cree. Cree y no tengas miedo del resto.

Sonaba simple, me pregunto si aquel seguiría ese consejo. No lo sé, creo. Creo que no lo sé.

exiles

2009-07-24T03:42:00.000-07:00

- Uy pero que cara, que andabas haciendo?
- Me quedé hasta tarde, preparando la mudanza
- Vaya, tenías muchas cosas que alistar
- En realidad no, todo entraba en una maleta
- Y entonces?
- Tenía muchos trastos, me pasé la noche mirandolos, recordando otros días
- Buenos recuerdos supongo?
- Creo que recuerdos equivocados, que cuando no estaban en el pasado parecían buenos
- Y que los cambió?
- No lo sé, seguramente cuando los viví no sabía los detalles, o tal vez me negaba a saberlos.
- Mala idea
- No tanto, el gran problema es que se acumularon esos trastes, y daba mucha dificultad ir tirando todo. Cuesta deshacerse de tanta cosa
- A la basura?
- Pensé echarles fuego
- Piromaniaco
- Si, pero tengo miedo que las cenizas me persigan, así que mejor me voy corriendo

somethings take so long....

2009-07-17T08:04:00.000-07:00

"because of all the tears

their eyes can't hope to see

the beauty that surrounds us"

thanks Hari

exodus

2009-07-02T04:38:00.000-07:00

La huida.

Llevaba apenas un año trabajando. No la pasaba mal, de hecho había tenido suerte. Su poca experiencia seguramente pasó desapercibida bajo el aire de seguridad que solía impartir. A pesar de las complicaciones que le venían cada día, nunca perdía la paciencia sino que asumía fríamente cada situación. Tal vez pocos sabían que por dentro los nervios y las dudas eran una presencia constante. -'se viene la gorda'- decía cada vez que veía venir una de esas pequeñas catástrofes y se ponía manos a la obra.

Nadie sabía exactamente cuales eran sus funciones. Ni él mismo probablemente. Quizas la única era agrupar las preocupaciones y convertirlas en obligaciones. Es posible que se haya convertido en un tedio el tener que resignarse a reaccionar. Reaccionar a los mil detalles que llegan cada día. -'es urgente'- claro, todo es urgente y prioritario, y hay que ir tragándoselo todo.

Muchas veces se puso a pensar que podría continuar con eso, quizas indefinidamente. Sin sobresaltos, echando raíces en su escritorio, convirtiéndose en parte del mobiliario. Si, no sería complicado, solo bastaría saber poner el aceite para que las tuercas del aparato sigan funcionando. Pero no. La sensación de tirarlo todo y zarpar con destino incierto al final se convirtió en una opción mas tentadora. La posibilidad de un fracaso podía servir de contra argumento, aunque a fin de cuentas un fracaso no es tal, si de por medio hay una historia que vale la pena. Que importa si a Cook lo asesinaron salvajemente en Hawaii, cuando su vida fue una constante aventura y una invitación a explorar lo desconocido?
U
na razón mas para olvidarlo todo y comenzar el éxodo, a través de mares y desiertos.

float upstream

2009-06-25T00:23:00.000-07:00

Es extraño cuando soñar no sucede solo cuando duermes. Y entonces sucede que los sueños también comienzan a circular mientras estás despierto y con los ojos abiertos. Puedes estar escuchando una conversación, leyendo mails inútiles que llegan cada 5 minutos o bien intentando mirar algún documento que a alguien se le ocurrió que era interesante. Pero todas esas son actividades que el cuerpo se encarga de hacer por cuenta propia. Ya estás muy lejos.

Son pequeños mundos fantasticos que duran tal vez solo unos minutos, pero que pueden contener muchos episodios, incluso historias completas. O pueden ser fragmentos que siguen un hilo casi invisible, partes de un relato confuso, lleno de incógnitas y sorpresas. O tal vez son simplemente imágenes suaves que descansan el alma, que te receurdan a paisajes de mundos remotos que ya escaparon de la memoria del tiempo.

paf! Pero en un instante todas esas imágenes se desvanecen. Y sorpende la violencia con la que uno redescubre que está sentado en una cafetería. Es un pequeño shock de unos milisegundos; de repente cada uno de los sentidos vuelve a funcionar y percibir la realidad. Es acaso un sacudón muy brusco? Por momentos si. A ratos sería interesante invertir las cosas y llamar "realidad" a ese mundo paralelo en el que lo posible no tiene ningún límite. Pero no. Basta que alguien venga y te toque el hombro, y todas las cosas vuelven al mismo lugar donde las dejaste.

bus stop

2009-06-17T02:17:00.000-07:00

Es extraño, estoy sacando el ticket y lo introduzco del lado incorrecto en la máquina. Por supuesto escucho el pitido que me indica que el ticket no es válido. Pero a nadie y mucho menos al conductor del bus parece importarle en lo mas mínimo. Suena lógico si ayer prefirió pasar por alto la formalidad de controlar la entrada. A fin de cuentas es más interesante seguir leyendo su periódico gratuito que ver como la gente introduce un papelito en una máquina tonta.

La ruta no es muy interesante tampoco. Habrá como siempre un atasco en la intersección de las autopistas, que por lo menos servirá para escuchar con mayor atención el resumen deportivo. Que compraron a tal jugador o vendieron al otro. Los que no somos conductores de bus podemos darnos el pequeño lujo de dormir un poco entre tanto. Si, no es precisamente cómodo el vidrio de la ventana, al menos no comparado con una buena almohada, pero a estas horas no importa mucho.

En cada parada sube la misma gente de todos los días. Lo mas seguro es nunca llegar a conocer a ninguno de ellos. Es curioso, tenerlos ahi todos los días, acostumbrarnos a la familiaridad de sus semblantes, pero seguirán siendo anónimos y parte del paisaje diario. De seguro yo también soy parte de su paisaje, nunca sabrán si hoy estoy triste o no, si me va bien o no...Y no tienen porque. Los paisajes aburridos se olvidan fácilmente.

Me despierta una maniobra extraña del bus. Es una curva rara que indica que ya hemos llegado. Son 15 minutos pero podrían haber sido 15 horas. El sueño hace que el tiempo sea elástico y difícil de medir. Ese sueño me traía ciertos recuerdos, tal vez lejanos o tal vez cercanos. De otras mañanas en las que salía con otro rumbo y por otros medios. Tomar el micro abarrotado de colegiales que se pisaban unos a otros. O el tren repleto de gente apresurada; ejecutivos y obreros, todos mirando si sus relojes les hacían el favor de detenerse un momento. O el trufi en el que hay que hacer malabarismos para poder entrar, plegado en dos o en tres. En todos los casos es una forma extraña de comenzar el día. Si tienes suerte, puedes encontrar a alguien que te diga dos palabras bonitas y haga que el trayecto sea parte de una pequeña historia. Si te pinta una sonrisa, puedes sentirte muy afortunado.

Al bajar el conductor me dice 'hasta luego'. Le respondo algo parecido. Es hora de trabajar o algo así. Al final esos 15 minutos de viaje no son un desperdicio, puedes aprovecharlos en una siesta o en divagaciones parecidas a ésta.

adentro tuyo

2009-06-13T13:53:00.000-07:00

Es simple esa decisión. Por un lado tienes la posibilidad de decir si y asumirlo con esa seguridad de los ganadores. Claro, queda impecable la figura invencible y confiada de uno mismo, aquel que siempre es capaz de decir 'puedo hacerlo sin problemas'. Pero del otro lado está esa respuesta del débil, del cobarde y miedoso. Aquel que no quiere arriesgar y prefiere arrinconarse al lado de su cama, donde se siente cómodo. Y dice 'no, no puedo'. Lo dice suavemente.

Lo mas interesante es que en esa debilidad oculta una rara fortaleza. Si, es capaz de decir no en función de lo que sus manos pueden tomar. O en función de algo mas grande que no está dispuesto a abandonar. Claro. Puedes aceptarlo todo y simular autosuficiencia. Pero por dentro sabes que no naciste con la omnipotencia como don. Y tarde o temprano tendrás que dejar una cosa por otra.

Que prefieres? No se puede arriesgar algo que se logró con tanto esfuerzo, simplemente porque alguien viene y te ofrece algo que en realidad no quieres, ni necesitas. Si, eso que te ofrecen puede ser grande, si, puede significar prestigio y quien sabe que otras cosas. Pero eso solo alimenta tu ego. Y tu necesitas alimentar ese corazón que sabes que palpita, despacio pero palpita.

Ya sabes que tienes que decir, y no me lo preguntes otra vez...

encierro y naufragio

2007-08-25T17:27:00.000-07:00

Desde que cae la noche los cocineros y empleados preparan la fuga, no saben exactamente por qué, pero la necesidad de escapar se esparce sobre sus mentes. Mientras tanto las visitas llegan e inician el teatro insípido de la reunión social. Detrás de la acogedora pareja de anfitriones se disfrazan historias de infieles; la delicada virgen arroja ceniceros a las ventanas; la refinada señora del paño de lino oculta un ave descompuesta en el bolso.
Alrededor la rutina trata de imponerse en el dialogo monótono y repetitivo que parece salido de algún libreto. Las preguntas que van y vienen son una obligación contractual y sus respuestas interesan tan poco que se olvidarán en un par de horas. Así como se olvidan los nombres de caballeros presentados 15 minutos antes. El aplauso a la supuesta pianista es otro automatismo que por lo menos despierta al resto de los presentes.

Y luego el desastre se consuma, una tras otra la seguidilla de excusas falsas y medias verdades van construyendo un muro inquebrantable. En la primera noche se quitarán el frac, por necesidad y por "atenuar la incorrección". Luego serán los peinados que sufran el aporreo de una noche sin almohada. Pero la naturaleza humana va mas allá de esos simples detalles, y tras unos cuantos días los frágiles disfraces caen. Las alucinaciones de los enfermos provocan la ira de los impacientes, que se afeitan el cuerpo como único medio de mitigar el aburrimiento. El hambre hace comer papel al mayordomo que recuerda sus días de infancia escolar. El médico proporciona morfina como único medicamento para su banda de náufragos.

Pronto la desesperación se apodera de los invitados y los instintos animales son los que salen a flote. Las creencias místicas, escondidas en lo hondo de la vergüenza no tienen reparo en salir, como palabras secretas de la masonería o como rito esotérico de plumas de gallina. La única salida para un par de jóvenes amantes fue el suicidio, pero sus cuerpos inundan ahora el cuarto de un olor nauseabundo, que únicamente aumenta la tensión entre los convidados. Cuando el hambre ya va a cobrar mas víctimas, el milagro de los corderos que se entregan al altar de sacrificio abre nuevas esperanzas. No de vida como la conocían antes, sino de supervivencia, primigenia, salvaje. Es alargar el suplicio.

Pero al final, cuando la barbarie intenta llegar a la cúspide, el sacrificio humano en favor de un improbable favor divino, se produce la inesperada repetición de los hechos. Y esta vez no hay excusas prefabricadas, unos segundos de lucidez hacen a todos volver a utilizar eso que llaman razón, para recobrar la libertad autonegada. Volver a jugar, cada uno su rol respectivo, pero esta vez con algún sentido, verdadero, casi puro.

Pero es libertad durará poco, el rito eclesiástico de "acción de gracias" será suficiente para volver a encerrarse en las burdas convenciones y maquinales maniobras precompiladas que ocultan las verdaderas intenciones. Es un mundo falso y vivimos de mentiras para sobrellevarlo.

retorno del anti-héroe

2007-07-22T17:30:00.000-07:00

Cuando se gasta la historia romántica del solitario idealista y de su dama inmaculada, se tiene que recurrir a personajes y relatos de pueblo olvidado, de esos que se ahogan en un invierno insaciable, de días cortos y húmedos.

En lugar del valiente que se abre paso entre una muchedurmbre de forajidos pistoleros, el anti-héroe es un grosero jugador de poca suerte pero con ambiciones de negociante y administrador de saloon. Su dama no es la princesa de bellos modales sino una matrona escortada por un séquito de prostitutas. Ella y sus cortesanas no dudarán un instante en venderse por cinco billetes; saben que no están rodeadas por los caballeros de Camelot sino por una manada de mineros abandonados a su suerte entre la montaña y el bosque.

El anti-héroe no confrontará al villano cuando este se presente. Preferirá humillarse frente a su gente, y huir antes que levantar la frente. Tampoco será capaz de decirle a su dama que hay algo mas que monedas entre ambos, y que la poesía, cuál poesía? , la lleva dentro. O por lo menos eso cree. Y ella tampoco hará el esfuerzo por imaginar una historieta de hadas sin futuro posible. Su vida nunca saldrá del bordel, así que el único refugio será la pipa del opio.

El anti-héroe tal vez habrá cambiado a la comunidad de mineros miserables, tal vez haya tocado por primera vez el alma de su desdichada dama, tal vez haya despertado ansiedad en sus enemigos. Pero su destino está del lado de los insignificantes. Si obtiene alguna ganancia en su saloon, será para que se esfume o se la arrebaten. Si llega a sentir algo por su dama, nunca recibirá una respuesta. Si vence a sus enemigos, será dándoles un balazo por la espalda o en un movimiento inesperado.

Pero no, el anti-héroe no podrá festejar su victoria. Porque siempre terminará el día enjuagando su derrota. Su cuerpo quedará sepultado en la nieve de la agonía, ante la indiferencia de su gente y el olvido de su dama.

carnage

2007-06-19T16:35:00.000-07:00

lo peor de los cobardes es que son imprevisibles cuando estallan. toda la devastación reprimida puede romper los diques de la cordura. y sale el animal salvaje. ese que juega al golf con los sesos de su víctima, o que quema con aceite su cara, o por último lo decapita con una trampa para osos.

no se trata simplemente de una venganza contra una o dos personas. es una arremetida contra esa civilización mentirosa que esconde bajo la sotana una vitrina de maldad y vicio. los violadores toman justicia por mano propia, tiran la primera piedra. al único referente de decencia le clavan plomo en el pecho.

el mundo es inmundo, y nos hace carniceros.

nothing as it seems

2007-05-01T20:53:00.000-07:00

Mientras paseo por un parque de esos que la primavera have muy verdes, tengo diferentes escenas alrededor. La de la familia en día de campo. La de los embrujados enamorados por la primavera. La de los jóvenes guitarreros del tirol. La del niño y padre futbolistas frustrados. Y tantas mas.

De cada escena no soy mas que observador, como en el teatro o como en el cine. O mejor, como un fotógrafo. De todas esas complicadas tragedias y comedias humanas solo capturo unas cuantas imágenes al vuelo. De toda una novela interminable y complicadísima me quedo con fotos mentirosas. Solo me muestran la verdad de mis ojos y mis prejuicios.

Los amantes en realidad son enemigos a muerte, el mendigo en realidad conduce un convertible. El trofeo que hoy es invaluable mañana lo tiraré a la basura. Las figura amorfa que ignoro a lo lejos, tal vez es el santo grial. No importa.
Finalmente yo también debo ser una mancha mas en esas difusas fotos que los otros entienden como 'su' verdad.

nursery crime

2007-03-22T17:15:00.000-07:00

La libertad, esa idea abstracta que está en nuestros sagrados altares. Esa misma que a veces confundimos con una irresponsabilidad enmascarada. La arrancamos de quienes creemos que abusaron de ella. A esos infelices los recluímos. Pero también a aquellos que no entienden la realidad que nuestra tradición ha impuesto.
Decimos que no entienden, que en realidad son víctimas de los caprichos de la indefensa mente humana. A ellos también los encerramos. Todos ellos juntos en una misma jaula. Creemos en su inferioridad, ya sea con lástima o con desdén. Aunque diplomáticamente hagamos manifiestas las condolencias por su estado lamentable, yace tácita la premisa de nuestra superioridad sobre esos desvalidos.
Y cada día somos testigos de sus necedades. Escuchamos la incoherencia de su discurso, sentimos la monotonía de su movimientos, miramos de reojo el desorden de sus cabelleras. No pueden en ningún caso valerse por si mismos. Siempre necesitarán un asistente omnisciente que tendrá que asegurarse que coman, que se vistan y que no depositen su excremento en otro lado que no sea un inodoro. Hay algún bochorno peor?
Tal vez. El convertirse en esclavo de esos infelices es nuestro peor temor. Todos los días y durante años como espectadores de una tragedia que solo puede empeorar y degenerar. Nunca habrá progreso alguno, solamente deterioro en cada una de esas mentes desordenadas. Si a ellos les privaron de libertad, pues también lo hicieron con nosotros. Nos une una cadena que no solo nos tiene quietos sino que nos lastima los tobillos.
Así que disimulamos nuestra miseria con la humillación de esos desgraciados locos. Que se subordinen, que se convenzan de su locura, de su ineptitud para caminar en las aceras de nosotros los cuerdos. Les otorgamos la libertad de ser excéntricos dentro de cuatro paredes. Mientras nosotros somos prisioneros en nuestra tediosa lucidez.

Tal vez tenríamos que intercambiar roles alguna vez, al final quién decide cuál es la barrera de la sensatez? Ese arbitrario juicio nos pone a unos a izquierda y otros a derecha, pero ambos atados a un destino cruel. La fuga es la única alternativa, aunque esta signifique la muerte misma.

the washing of the water

2007-03-09T21:43:00.000-08:00

Minutos antes de aterrizar en el Aeropuerto Internacional de Portela, desde las ventanillas de la lata voladora que me transportaba podía mirar esa especie de lago que forma el río Tajo al salir al Océano. Los 17 kilómetros que separan las riberas del Tajo en ese sector están increíblemente unidas por el puente Vasco da Gama, campeón de longitud en Europa pero delgado hilo blanco visto desde las alturas.

A diferencia de otros aeropuertos, el de Lisboa está ‘en medio’ de la ciudad, a pesar de su tamaño y el trafico al que está sometido. Seguramente están violando normas internacionales así que en algunos años tendrán que construir otro.

El trayecto en bus hasta el centro de la capital es relativamente corto, luego de rodear la plaza del Marquis de Pombal y la de Rossio, finalmente pisé la Plaza de Comercio. Amplia y cuadrada, bordeada por arcadas en las que se confunden turistas y vagabundos, la plaza mira directamente hacia el río Tajo. Antiguos tranvías que deberían estar en museo pasan por la plaza y conducen a las manadas de turistas a los monumentos y plazas ‘importantes’.

La plaza conduce al cuadriculado barrio de Baixa en el que difícilmente se encuentra una ventana en la que no se venda algo. El idioma importa poco, todos se dan modo para hablar portugués o inglés o español o en último caso en señas. ‘Obrigado’ es tal vez la palabra clave.

Alrededor del barrio de Baixa comienzan las calles serpenteantes, obligadas por la geografía de las colinas lisboetas a subir y bajar continuamente. En una de esas subidas en las que se requieren graderías casi paceñas me encontraba buscando el hotel que sería mi centro de operaciones. Luego de una agitada e innecesaria caminata encontré el lugar: el “Hotel de los Poetas”, con un letrero de 20 centímetros de lado y perdido en una calle adoquinada. El hostel ocupaba una antigua casa del siglo 17, de pasillos no aptos para barrigas llenas y techos traicioneros demasiado bajos.

En las ocas habitaciones de la casa se dieron maneras para acomodar la mayor cantidad de camas posibles, literas en muchos casos, con improvisadas cortinas en lugar de puertas.

Muy cerca del hotel y en general en todo el centro de la ciudad es común toparse con sujetos de apariencia extraña que parecen pedir algo. Al principio no entendí que querían pero eventualmente pude escuchar ‘erva?’, es decir hierba. Por algún motivo ese tipo de gente creía en todo momento que yo estaba interesado en sus productos, pues en todas partes me abordaban. Por qué será.

Por las calles del centro es extraño ver todo tipo de ‘pensiones’ incrustadas en las esquinas, delatadas por las pizarras en las que está escrito el menú del día. Mientras terminaba una sopa espesa y cargada los otros pensionarios llegaban y comían ‘uma sande de choriço’ y se gritaban en portugués. No son restaurantes, son pensiones.

Pero ese ambiente pueblerino se extingue al salir de los barrios antiguos, y especialmente al entrar a los tubos de metro. Las muchedumbres de metro son parecidas en todas partes, se respira cansancio y los pies parecen obligados a apurar el paso.

La parada final del metro ‘Vermelho’ es en uno de los barrios más ‘modernos’ de Lisboa, allí donde las últimas modas y tendencias llenan las vitrinas de los centros comerciales. Pero ahí mismo está también el Oceanarium de Lisboa. El agua salada artificial de sus estanques es el medio en el que bichos de todo tipo nadan en círculos ante la mirada de cientos de curiosos. Entre ellos un tiburón toro al que había que alimentar con frecuencia para que no termine con sus vecinos. Una raya gigante era tal vez el animal más vistoso, aunque tenía un pez avivado pegado en el lomo demostrando comensalismo en vivo. Menos espectacular que la raya pero más extraño, era un pez ‘sunfish’ que apenas se movía y parecía una piedra. El enorme sunfish puede llegar a tres metros y tiene huesos, su forma es tan rara que cuesta descubrir su boca y ojos.

El estanque principal estaba dividido e 4 sectores, en los que simulaban el Antártico, el Atlántico, Pacífico e Indico. Si bien parece un poco penoso que toda esa variedad de seres tenga que vivir recluida en ese ambiente relativamente reducido. Pero por otra parte se ve que los cuidan mejor que a personas y los más importante, permiten el estudio y reproducción en cautiverio de especies en peligro.

O por lo menos eso nos hacen creer….

El Meta

2007-01-09T15:48:00.000-08:00

Luego de encajar el tercer gol el arquero dejó de pensar en el partido. El ir y venir del balón ya le importaba muy poco. Era claro que en 15 minutos era imposible revertir el desastre. Y de entrar más goles, ya nadie notaría la diferencia. 3-0 o 6-0, de todas maneras significaba un golpe en la cara con una cacerola.

Alejando su mente de la pateada y maltratada pelota, recordaba sus primeros días en la academia, dónde llegó gracias a un tío que lo vio jugar en la escuela. 'Será como Rummenigge' sentenciaba el tal tío. Y es que empezó jugando como delantero, se quedaba solo al frente, esperando que los balones le lleguen y aprovechando cada centímetro que le daban. Nunca en su vida había visto al tal Rummenigge. Ese nombre quedó grabado en su memoria como el de un héroe de leyenda, de esos que jamás se ven pero de quienes se habla mucho.

'Debí seguir siendo puto delantero centro' se decía, mientras practicaba maquinalmente un saque de meta. Don Alberto, el viejo profesor de la academia, le dijo una vez que tenía reflejos de gato. De una semana a la otra lo convirtieron en arquero. Golero, portero, guardameta, guardavallas, cancerbero. Ahora cada vez que encontraba a su tío, le hablaba de un tal Sepp Maier. Se ponía un pull de mangas demasiado largas hasta que le regalaronunos guantes. Y por años se quedó allí, bajo los 3 palos que ahora eran 3 postes metálicos vestidos de blanco.

Un córner se producía en el arco contrario. Pero él seguía pensando en los años que ya había pasado jugando en la misma liga de ascenso. Ya era demasiado tiempo y seguía estancado allí. Ese año decían que tenían mayores posibilidades de subir. Los otros clubes 'importantes' de la liguilla no tenían dirigentes de peso. No tenían los medios. Simple y tonta teoría, resultados como el de ese día probaban lo contrario. 'Ni así subiremos carajo' pensaba mientras despejaba un balón perdido.

Tal vez esto del fútbol era un error del más grueso. A todo esto su tío que tanto hablaba de fútbol era abogado. Y parecía irle mejor. 'él no juega el descenso indirecto', se decía sarcásticamente al mismo tiempo que el árbitro sonaba el final del partido. Por fin la pesadilla había terminado. 'Mi último puto partido' comentaba para sí mismo. Sus compañeros se acercaban corriendo. 'Uta Chelo, no nos va mal éste empate no?'

the least we can do is wave to each other

2006-12-16T17:13:00.000-08:00

Es necesario reaccionar. La simple pasividad puede tener sus ventajas, la comodidad de la distancia puede antojar. Pero son los que duermen sobre las rieles quienes al día siguiente aparecen atravesados por las locomotoras. La apatía no es la respuesta.

"we came here to say to all of you that apathy isn't it, that we can do something"

Y así es. Para eso tenemos esas mil o cuatro personas alrededor, que pueden ir propagando las insensateses que circulan por nuestra inconforme testa. Lo mínimo que podemos hacer es agitarnos los unos a los otros.

How not to be seen

2006-12-03T11:05:00.000-08:00

Resulta aveces muy útil la facultad de ser indetectable. Por X motivos los sentidos de terceros no se percatan de la presencia de uno. Sin que se den cuenta, cosas suceden a su alrededor y, de pronto, aparecen sorpresas sobre la mesa sin que se sepa de dónde llegaron ni cómo. Los gnomos de la noche.

Gran ventaja para quienes intentan enterarse de cosas que no deberían, detalles que no tendrían que trascender pero que obviamente lo harán, y por los caminos menos esperados. Por medio de esa gente que aparece en los momentos precisos en los que justamente circulan las palabras mágicas. Están ahí, atentos y aprovechando su invisibilidad. Los espías, los infiltrados, los pescadores de novedades.

O también los saboteadores. Esos que velan por el buen naufragio de sus enemigos, que atacan en las sombras cuando todos duermen, y perforan el casco del buque rival. Permanecen ocultos hasta que suena la hora de golpear, y cuando lo hacen ya es demasiado tarde; cualquier esfuerzo solamente atenuará la catástrofe.

Quizas sea igualmente interesante para el amante furtivo. Ese que no conoce otra puerta que la ventana y que saluda a su víctima con el sombrero al día siguiente. Una suerte de batman que no puede consolar su suerte y se desquita atacando cuando la ciudad está ocupada roncando.

O tal vez, en algún caso, alguien encuentre útil ser invisible para simplemente evitar las perturbaciones de la marea humana.

John Cleese lo ilustra apropiadamente.

"This demonstrates the value of not being seen."

En toute cravate

2006-11-11T17:38:00.000-08:00

Los zapatos terminan en punta y resultan demasiado incómodos. Son más largos de lo necesario y el tacón es muy escandaloso. El 'tac-tac' sirve como timbre para anunciar presencia ante las recepcionistas. La idea es mostrar un aire de suficiencia y prestancia. Cuestión de imagen y marketing. Por eso se hace necesario el disfraz, el nudo ahorcador y el saco que combina.

Pero las apariencias engañan. Detrás del traje planchado y el peinado lamido puede esconderse cualquier escoria, cualquier charlatán salido de la escuela del fracaso. Pero así son los estándares. 'Los calcetines no pueden ser más claros que el pantalón para evitar que la mirada del interlocutor se concentre en los pies'. Hasta lo absurdo tiene sus reglas. Y lo peor es que a veces pueden funcionar. Así que las respetamos, aunque sea un poco. Porque al final no nos hará daño jugar por unos momentos, a las modas y las buenas maneras.

Marrakech express

2006-10-23T00:15:00.000-07:00

y bien, llegó la hora de tomar un tren distinto. uno desconocido, por lo menos así parece, pero con un destino que se hace cada vez más claro. quienes suben? ya los estaremos viendo. quienes bajan? tal vez hasta los echemos de menos.

habrá que acomodarse, darle forma al asiento y acostumbrarse a la estrechez de los camarotes. algunos días habrá niebla y no se podrá ver el paisaje por la ventana. otros, el calor solar convertirá el vagón en un insoportable horno. no es el primer viaje, ya se sabe que no todo será sencillo.

sobre el destino de ésta ruta apenas tengo noticias a través de rumores. pero al fin y al cabo eso no importa, vine por el viaje, no por el destino. si llego a alguna parte, será para volver a tomar otras rieles, alas o remos.

This Flight, Tonight

2006-09-30T22:11:00.000-07:00

el equipaje da vueltas en la cinta interminable. los pasajeros: todos impresentables. horas y horas de vuelo sobre el Mar Océano en reducidos compartimientos que llaman asientos. son habitaciones de un hotel de hojalata que es capaz de tejer un vuelo entre las nubes, sobre un mar que de lejos se ve tan dócil y homogéneo.

la lata vuela sobre el mar y hace parecer ridícula la travesía de Colón. cuando se anuncia tierra a la vista, se entiende que el viaje entra a su etapa final y pronto se respirará ese aire conocido cuyo aroma aun queda almacenado en algún rincón de la memoria.

y entre las valijas que dan vueltas está una que resulta familiar. A levantarla y dar el último paso, atravesar la última puerta que conduce a una realidad tan distinta pero conocida. Tan distante pero presente. Bienvenido a casa.

no debí tomar este vuelo, esta noche.

Democracia: How do you sleep?

2006-09-16T16:44:00.000-07:00

Cuando el cuerpo colegiado se reúne, nadie sabe exactamente qué es lo que se dice en las sesiones. Las discusiones son secretas y cada uno de los 7 mantiene un hermetismo inviolable. Es que acaso siete personajes tan distintos pueden llegar siempre a una misma conclusión? Seguramente no. Uno o dos se resignarán alguna vez y esperarán su turno en la póroxima ocasión. O harán pública su inconformaidad y lavarán las manos.

Por detrás, unos y otros se lanzarán excremento para luego saludarse con una extraodinariamente bien practicada sonrisa de teatro. Mientras tanto en voz baja: Pretty soon we'll see what you can do...

Un consenso forzado y entre desconfiados, es el precio de mantener un experimento democrático que evita -por lo menos aparentemente- el totalitarismo.

Tal vez así es más sencillo para cada uno de los siete. Una sola cabeza, apuntada por los misiles de la opinión pública, no aguantaría la inclemente y permanente pregunta: How do you sleep?, How do you sleep at Night?

La entrevista

2006-09-01T18:36:00.000-07:00

Llega de traje y corbata, una de esas que está gastada por los años que permaneció fuera de actividad. El disfraz servirá para dar una mejor imagen, o por lo menos eso piensa. Con algo de ansiedad espera que el bus se apresure y que por una sola vez se olvide de los pasajeros que esperan disciplinadamente en cada parada. Lo peor sería llegar tarde. Entrevista y llegando tarde. Imperdonable. Baja del bus y busca las pistas que tendrían que señalarle el camino. Una venta de hamburguesas y una panadería industrial en la esquina . Todo parece encajar. Bingo, el edificio está allí, no puede haber error alguno.
Con una carga menos sube las escaleras. Prefiere olvidar el ascensor. Hoy los ascensores no son de fiar. Cada escalón hace sudar una gota adicional. No hace tanto calor. Diantres, ojalá no noten la agitación. Hay que mostrarse calmo, seguro, entero. Y ahí está la puerta. Abierta y se escuchan voces al interior.
Adentro el día pasa como cualquier otro, suenan los teléfonos, se discuten propuestas, se concentran sobre los monitores. Y de repente aparece en la puerta una figura desconocida, fuera de foco y tambaleante. Un sujeto instalado cerca de la puerta lo mira rápidamente y le hace una mueca que debe significar un saludo. Una segunda mirada repara en el disfraz. Delatado. Le dicen que el jefe está ocupado, lo atenderá en unos minutos. Le señalan una mesa larguísima que descansa en el fondo de la sala. Le dicen que se siente allí y espere.
El resto de la gente apenas se inmuta ante la presencia del extraño. Algunas muecas similares a la primera que recibió son lo máximo que llega a obtener de unos seres que no parecen tener tiempo que perder. Los minutos pasan y escucha las discusiones entre los empleados. No llega a comprender nada y se pregunta si todo fue un error.
Pero los minutos pasan y cuando su presencia ya es embarazosa, el jefe decide tomarse un descanso antendiéndolo. Lo que es café caliente para uno es te helado para el otro. La presentación planeada con dos días de anticipación se desmorona en el momento de la verdad y lo único que sale es un humilde recuento de actividades pasadas que no parecen revestir gran importancia. Luego viene el ataque de las preguntas con sabor a apedreo. Luego de cada respuesta se quiere tragar la lengua, cada palabra es inadecuada, sale fuera de tiempo, empaña aun más su pobre y minúscula imágen.
Si tan solo se dieran cuenta que los hoyos se pueden tapar, que todos comienzan con poco, que la única cosa que busca es una pequeña oportunidad. Pero la cara del jefe no muestra ningún color. Tal vez el gris. Diablos, otro fracaso.

-"Bueno, estaría disponible la siguiente semana para comenzar con nosotros?"-

Astronomy Domine

2006-08-25T15:37:00.000-07:00

En unos segundos más, se tomarán las decisiones. Se optará por un método tan democrático como arbitrario. La soberbia de nuestra especie no parece tener fronteras visibles. En un universo relativo en el que un grano de arena puede ser igualmente insignificante que toda la esfera terrestre, ante la inmensidad del vacío y la materia obscura, nos atrevemos a someter a imponer clasificaciones déspotamente y con suficiencia dictatorial.

Hoy como hace dos mil quinientos años, miramos luces en el cielo y les damos nombres, las asociamos a nuestras humanas deidades y les atribuimos influencia sobre nuestra conducta. Bolas de piedra y gigantes gaseosos que dan vueltas sin hacerse preguntas y mantienen su redondez tal vez por estética. Vecinos milenarios de un barrio perdido de la Vía Láctea.

Cuando nuestros ojos sean capaces de mirar un centímetro más lejos, encontraremos nuevas excepciones a la regla y nuestras leyes tendrán que ocultarse tras la puerta para no hacer ridículo y evitar bochornos. Es la ciencia humana que encuentra en la negación de si misma la única forma de superarse.

Neptun, Titan, Stars can frighten.

Wild horses

2006-08-13T15:38:00.000-07:00

« À l’intérieur de l’écurie, sous le regarde ennuyé des juments, des étalions et des poulains, je me promenais erratique et insensible à la présence des individus qui prétendaient conserver leur condition d’êtres humains. »

Los paisanos parecen totalmente concentrados en hacer que su aparentemente inestable carruaje no quede enterrado en el lodo. Ha llovido sin piedad de ninguna clase y la carrera de carros a cuatro caballos se hace épica. Los rostros de los competidores se han fundido con carros y caballería en auténticas estatuas de barro. Y el público decide que el espectáculo es interesante, como forma de encontrar un consuelo a un día aguado.

stán ahí reunidos y son cientos. Agitan los brazos y alientan a competidores anónimos que nunca conocerán y comentan con el desconocido más próximo, con la naturalidad fraterna del anonimato. Se vieron las caras hace 15 minutos cuando hacían cola para comprar un guisado de cerdo, y se dijeron “buen apetito” enseguida. Se acomodaron lado a lado para ver las carreras y aplaudieron al unísono cuando la tácita regla así lo ordenó. Al final de la jornada formaron una columna de automóviles que abandonan lentamente el campo.

Tal vez mañana amanezcan relinchando y dando coces.

Regio Express

2006-07-30T15:51:00.000-07:00

Ça fait une heure que je suis assis à côté d’une femme dont le visage est si commun que je n’arrive pas à le décrire. Ce train est presque vide et j’essaie de lire un bouquin mais mes yeux trouvent le papier trop blanc aujourd’hui et cela les embête. C’est l’été et la chaleur a fait un pacte diabolique avec les moustiques pour me rendre la vie misérable. On s’arrête souvent, même dans des villages minuscules qui ont peut être moins habitants que ce petit train. J’aurai pas du prendre le train régional.

Mes mains prennent machinalement un journal que quelqu’un a laissé sur la table. Il n’y a rien d’intéressant. Je me demande si les journalistes ne s’ennuient pas eux-mêmes avec les histoires qu’ils écrivent. Des morts, des scandales de corruption, des matches de foot, des crimes, bon ban. Tout ce qui doit nous intéresser c’est cela. Le reste est banal, pas important, pas spécial, pas terrible.

Si je fais ce petit trajet de train chaque jour, en compagnie des êtres anonymes comme la femme d’à côté, je ne ferai jamais partie de l’actualité mondiale. Mon existence sera aussi spéciale que celle du moustique que je viens d’écraser contre la fenêtre.

Constitución

2006-07-08T18:47:00.000-07:00

You say you'll change the constitution
Well you know, We all want to change your head (JL)

La duda queda en el aire. El sol saldrá por el oeste el día en que se estrene la nueva Constitución? O para ponerlo de un modo menos ridículo: Es todo esto un espectáculo más de distracción para un país que se revuelca en lodo desde hace un buen momento? O es que realmente se intentarán mover los cimientos a gusto y placer del nuevo grupo de poder?

Hace un tiempo estaba completamente seguro de la primera opción. En medio de la confusión generalizada, presentar con MAYÚSCULAS el "evento del siglo", destinado a refundar la República. Y sin embargo, detrás de un verbo vital como -refundar-, un enorme signo de interrogación. Por que al fin y al cabo una refundación verdadera solamente puede tener sentido en un contexto de revolución que niegue de manera categórica un estado de las cosas, proponiendo otro en su lugar. Ese contexto en este momento no es evidente.

Tal vez exista un rechazo casi generalizado a la penosamente autodescalificada esfera gobernante precedente. Sin embargo eso involucra únicamente un cambio de personal, en escencia. Ante la ausencia de liderazgos válidos, se optó por la única cabeza que sobresalía en medio de la turba. Y ahora esa opción, encumbrada, no tiene un norte fijo -nunca lo tuvo- y apuesta a aferrarse a la simpatía caribeña mientras gana tiempo con la constituyente.

Pero aparte de ganar tiempo la nueva constitución podría contribuir a incrementar la hegemonía del actual partido de gobierno. Eventual prolongación de mandato, dependencia del poder judicial, del poder departamental, de las empresas estatales, de los otras entes (caminos, impuestos, aduanas, etc.) En realidad no se trata de ninguna novedad. Copar los espacios de poder es la máxima tarea de un partido que recién ha logrado brincar al palacio y no piensa abandonarlo.

Sin embargo una constitución parcializada de ese modo no sería posible en las condiciones actuales. La mayoría absoluta no existe y por tanto la apuesta tendría que ser por un documento de consenso. En otros términos, me temo que se redactará un texto cuyo efecto no corresponderá con el estruendo con el que se lo anunció.

Lo preocupante es mandar mas de 200 personas a reunirse en un evento en el que apenas saben qué deben hacer. Si los constituyentes adoptarán el mismo estilo improvisado, falto de iniciativa, dominado por la consigna y sumiso del congreso actual, entonces tendremos un cuerpo constituyente conformado por títeres, que contradiciendo al principio de representatividad, responderán a dictados partidarios emanados por una o dos personas.

El país necesita una reformulación. Necesita un norte. Necesita que alguien señale de una vez por todas el destino y el camino a seguir. Si se trata de hacer revolución, estoy dispuesto, pero primero quiero VER EL PLAN!!

You say you got a real solution
Well you know, We'd all love to see the plan! (JL)

Bon Voyage

2006-06-06T15:11:00.000-07:00

Rappeneau nos dice que en la época en la que la historia se situa, él era un niño que no comprendía porqué los adultos se comportaban de manera extraña. Estaban un poco locos, dice.

Probablemente tiene razón. Qué otra locura puede ser mayor?

Pero en medio de esa convulsión mayúscula, entre choques de aceros y cuerpos llenos de plomo, individuos intentan llevar adelante -cada uno- sus pequeñas e insignificantes historias. Pero por supuesto la melodía de esos personajes anónimos tuvo que sufrir algunos cambios -quizas drásticos- al estar mezclados en una sinfonía trágica de la que formaban parte sin necesariamente haberlo pedido.

Es así que de alguien puede pasar de prisionero a liberador, de académico a espía, de artista a traidor, de contrabandista a héroe. Las cricunstancias juegan con el destino de las personas. En una fracción de segundo, los reflejos y no así las acciones premeditadas deciden la suerte de los mortales. Se dice que el destino lo forja uno mismo. Tal vez en confabulación con los extraños eventos que nos rodean.

Wooden Ships

2006-05-19T17:13:00.000-07:00

Hoy no recibimos órdenes. Entre horror y horror alguien nos da derecho a una pausa. Me llevo unas bayas a la boca para disimular el hambre. El sujeto a mi derecha aprovecha para importunarme relatando la historia de sus hijas. El otro individuo articula dos o tres palabras cada hora y luego permanece silencioso, almacenando la quietud suficiente para contrarrestar el estruendo que vendrá mañana.

Hoy somos obreros que van puntualmente a su fuente de trabajo. Reparamos los mástiles que mañana serán quebrados, reforzamos el casco que será perforado por los cañonazos, limpiamos la cubierta que pronto cobrará un tinte sanguíneo.

A veces pienso en desatar esta barcaza. Dejarla flotar y seguir el curso del río. Tal vez así por lo menos ella se salva de nuestra determinación suicida. A veces quisiera que ella me lo pida, que me diga "me voy, no me necesitan".

El sargento nos dice que en la orilla del frente pueden haber espías. Su sacón es de un color distinto, para que cuando estemos frente a frente sepamos ultimarnos. Pero me pregunto que hay debajo del sacón. Tal vez hay un patriarca, o quizas un literato, o quien sabe, por qué no un lunático que traga algunas bayas mientras sueña que una barcaza lo invita a escaparse con ella.

i will lay me down...

2006-04-23T18:42:00.000-07:00

quién me ayudará a entonar un coro cuando una sola voz no alcance?
qué huellas podré perseguir para no quedar a medio camino?

cuando las montañas crezcan me sentiré enano
en medio de la noche no encontraré otra sombra que la mía
entre la hierba crecida no sabré si una fiera está al acecho
al soplar un viento frío mi mano izquierda solamente podrá tomar la derecha

a quién pediré ayuda cuando me consuma la melancolía?
quién me prestará su tiempo para que lo desperdicie en mis tonterías?

La resistencia

2006-04-05T16:06:00.000-07:00

El miedo es el único gobernante. Los que tienen el gatillo cerca del dedo y los que tienen el cañon en la dorsal lo saben. Ambos se subordinan ante el único amo. Cuál de los dos destinos es más obscuro? Aquel del que vende sus principios por el derecho a una burda existencia, o aquel de quien desaparece en medio de la niebla sin que se sepa si fue un héroe o un traidor?

La palabra traidor se encarna en diferentes personajes. Un estudiante que en medio de la confusión no puede elegir entre el verdugo y el condenado. Un camarada que intercambia dolor por un par de nombres. Un testigo circunstancial que compra su regreso a la rutina. Una madre que no puede ofrecer la carne de sus hijos a cambio de patriotismo.

No es posible saber la reacción hasta que la situación se haga real. Las suposiciones no interesan. Los valores pueden desvanecerse en segundos. El apego animal a la vida puede hacer insignificante toda una colección de convicciones e ideología. El héroe y el villano pueden nacer de un impulso inesperado, un mínimo detalle hace las diferencias. El premio puede ser una medalla o un fusilamiento. Ninguno compensa merecidamente al galardonado.

el país de los bolcheviques

2006-04-03T14:06:00.000-07:00

Mr. West se interna en la jungla que su incontestable publicación le ha descrito, y que su lavable mente le ha hecho imaginar. No encontrará mas que malandrines y enemigos, en medio del hielo implacable que sólo responde a los deseos del invierno ruso.

Caos reinante y precariedad generalizada, expuestos ante los ojos de quien vive en la esfera reducida del progreso citadino norteamericano. A pesar de quedar reducido al ridículo, Mr. West sorprendentemente no encarna un insulto flagrante a las 50 estrellas. Aun faltan conflictos mayores para que nazcan temores más destructivos.

Pero no todo es simplemente tirar cañonazos al buque del frente. Existe una realidad hiriente que ni la propaganda es capaz de ocultar. Trasluce la miseria. Más allá de los panfletos, existe un submundo que se desarrolla lejos de las luminarias, y que seguirá desarrollando durante mucho tiempo más bajo las alfombras rojas de los ejércitos.

Propaganda de mas o de menos, resalta el naciente antagonismo. El retrato bolchevique, ridiculizado por los mismos bolcheviques es digno de atención. Poblados bigotes y abundantes pieles, aspecto salvaje y casi simiesco. La deformación del mujik. Pero del otro lado está el campirano incorregible, pistolero insensato, naive y maleable.

Cuando la revolución tiró por la borda la tradición e izó los pabellones rojos, ya tenía en claro que para buscar rival, tenía que atravesar algún océano. Mr. West está bordado en un molde tan estereotipado como el de los bolcheviques de sus revistas. Y sucede que la doble incomprensión, retratada como comedia y burlesque, en la realidad crearía cortinas de hierro, guerras frías y otro tipo de incongruencias.

Der letzte Mann

2006-03-27T13:55:00.000-08:00

Cada día cruza nuestro camino. A veces recoje los sacos de basura. Limpia el azulejo de los aromáticos baños. Vigila el frío vecindario por las noches. Quita la nieve de las interminables rieles. Engrasa el interior de unos trabajadores motores.

Otros días atiende la caja del atestado supermercado. Sirve el predecible menú del día. Reparte la aburrida correspondencia. Conduce el bus que inexorablemente se dirige al centro. Saca copias de una tonelada de textos cuya lectura tomaría algo más que una vida.

Alguna vez soporta el hedor de una dentadura careada. Lleva a cuestas un proceso plagado de inventos. Administra finanzas de un baron sin regla. Construye carreteras en un país de dementes. Enseña filosofía en una universidad de banqueros.

Pero de vez en cuando se introduce en el espejo, y puede demoler a quien no lo esperaba. Sobre todo a aquel que el día anterior no le miró a los ojos, no le dirigió una palabra ni le hizo una mueca que implicara una sonrisa. Y es que nadie queda exento, en algún momento la maquinaria hace uso de todos sus engranajes, del primero al último.

sleepwalkers

2006-03-11T16:56:00.000-08:00

el caminante sigue su curso y no se detiene. la nieve no ataca como bombardeo, de arriba a abajo; sino como ráfaga de metralleta, horizontal y que entra
a la boca si se habla demasiado. si hay suerte y el viento decide descansar por un rato, la nevada puede ser hasta agradable. por lo menos al principio.
cuando la nieve es nueva es dócil y acepta cualquier forma que el capricho decida. las huellas son los ejemplos mas simples. cada paso queda tan fina y
limpiamente demarcado que da pena que otro venga enseguida y lo borre. huella de bota, huella de perro, huella de bicicleta. de rato en rato da ganas te tocar
la plataforma blanca y uniforme que se forma sobre las jardineras, perfectamente plana. pero la mano toca esa masa blanca y siente que se congela y se paraliza
por un instante. entonces busca rápidamente un refugio dentro del bolsillo y no se atreve a salir por un buen rato. mientras tanto la cara tiene que seguir dando la cara
por el resto del cuerpo. es la única parte del cuerpo que resiste desnuda ante el refrigerador en el que deambula. Los árboles no tienen muchas opciones.
no pueden esconderse bajo un techo ni desplazarse hacia un albergue. soportan en cada uno de sus brazos el peso de copos y mas copos que caen inclementes.
pero por lo menos iluminan al bosque que ayer lucía tétrico y vacío. ahora cada árbol se muestra frondoso aunque se trate de la efímera nieve.
el caminante sigue su curso y no se detiene porque sabe que el movimiento coordinado de piernas lo llevará a destino y le dará un mínimo de calor.
el caminante debe pensar en todas estas tonterías porque debe manterse despierto. pero en un momento dado la mente se enfría también
y el caminante es un sonámbulo que sueña en un mundo de blanco y negro, de nieve y huella, de frío y helado.

imperceptible

2006-02-27T10:38:00.000-08:00

Están allí, existen indicios de su presencia.

Tal parece que no siempre pueden evitar dejar alguna que otra marca, huella o traza que delate.
Sin embargo ni la marca es permanente ni la huella profunda. Ni siquiera quedan cicatrices -que por
lo menos devuelven memorias- en la piel de la muchedumbre. Mutados en espectros apenas rozan
a los pasantes, y estos difíclmente perciben la sombra que se aproxima.
Si la quietud permite escuchar sus suspiros, estos no queman ni empapan, a lo sumo enfrían, envuelven el
aire en burbujas heladas. Y destruyen el tiempo.
Porque los instantes que se comparten con ellos en las esquinas escondidas, desaparecen y se ocultan detrás
de momentos mas intensos. Hermosos u horrorosos pero intensos.

Mientras tanto las sombras se confunden conlas sombras y desaparecen luego del ocaso.

"Don't get up gentlemen, i'm only passing through" Bob Dylan

un homme est là par terre...

2006-02-22T10:25:00.000-08:00

Nous sommes très fiers de notre science et nos connaissances. Mais nous ne sommes que des cannibales. Nous aimons les collections des crânes blancs posés les uns sur les autres au fond de notre salle. Trucider les bêtes n’est pas suffisamment amusant, il faut aussi liquider les voisins. Peut importe le motif, on le trouve assez facilement.

Sous un prétexte quelconque nous sommes capables de détruire le produit de centaines, voire milliers d’années d’effort. L’effort de ceux qui croient que notre temps sur la terre n’est pas pour l’emmerder. Mais vu qu’il est vachement plus facile de pourrir que de curer, nous nous penchons sous la première option.

La terre en a marre de nous. Elle veut sûrement se débarrasser de nous le plus vite possible. Heureusement nous ferons le boulot pour elle. Il faut patienter.

Le Fusillé (Jacques Prévert, 1963)

Les fleurs les jardins les jets d'eau les sourires
Et la douceur de vivre
Un homme est là par terre et baigne dans son sang
Les souvenirs les fleurs les jets d'eau les jardins
les rêves enfantins
Un homme est là par terre comme un paquet sanglant
Les fleurs les jets d'eau les jardins les souvenirs
et la douceur de vivre
Un homme est là par terre comme un enfant dormant.

lookin' back

2006-02-01T14:06:00.000-08:00

Been outside for a long while
but somehow I feel it’s time
Time to find my way home
time to look back and see what I got

I’ve walked so many miles
and passed through many doors
My eyes have seen ten thousand graves
but don’t remember all the names

I’ve been told not to turn my head
to go right straight looking ahead
But the wind is so cold
can’t help walking so slow

Sometimes I feel it’s been enough
that is time to get off the road
Time to find my way home
time to look back and see what I lost

Mailman, bring me no more blues

2006-01-04T13:00:00.000-08:00

A veces llegan facturas, otras veces llega el reporte bancario. De vez en cuando aparece alguna nota del servicio académico. Con relativa frecuencia la compañía de seguros envía alguna información inutil. Alguna vez llega un pedido ordenado en horas de insomnio, cuando se pierde conciencia de precios y presupuestos. Para rellenar los espacios vacíos, siempre hay alguien intentando pescar individuos con spam barato.

Hoy llegó algo un tanto distinto. El sobre era diferente, la estampilla era diferente, la caligrafía era diferente. Adentro, una tarjeta, una imagen.

La nieve eterna -a menos que el calentamiento diga lo contrario- es el punto de intersección. Es el mismo frío aquí y allá. El frío que me vio nacer y el frío que me mira ahora del otro lado de la ventana. El resto es una evocación a una realidad abismalmente distinta y lejana que parece no ser mas que una ilusión estirada de alguna leyenda.

Probablemente -o mejor, seguramente- existen millones de impresiones de la misma tarjeta, pero las inscripciones al interior de la que tengo son únicas. Hace unos días ciertas manos delineaban cada letra, codificando sentimientos. Hoy mi vista decifra los códigos y los tranforma a la vez en palabras, voces, aromas, imágenes y en fin...recuerdos. La mente puede interpretar los símbolos de infinitas maneras. La mía lo hace a su modo.

Lo que trajo el cartero en un sobre, él no lo sabía. Es como quien entrega una bomba. Inocente en la actitud, explosivo en el resultado.

Así es. Esta vez el correo transportó algo más que meros datos.

In the Name of the Father

2006-01-01T17:02:00.000-08:00

We pray in the name of the father
and then we restart our bloody life.
We kick someone's ass,
we dig someone's grave,
we laugh at everybody's back
and we rejoice when someone pales.
We might be thieves and liars,
even naughty jokers and spoilers.
We may drink our neighbour’s wine
and spit at him as reward.

But even we, the creepiest lads
know the meaning of respect.
The dirtiest mind holds a place
for an altar deep inside.
Yes, we have our fears
and our precious holy grails.
So when we start our long journey
we consecrate our acts
to our sacred and beloved

in the name of them... In The Name Of The Father.

efímera libertad

2005-12-13T15:59:00.000-08:00

No vengas descalzo. Eso le decían a uno de mis pies cuando se libraba de su correspondiente zapato. No era una orden pero si una norma. Las ordenes se acatan pero las normas se respetan. Mi pobre pie se avergonzaba al principio, notando su desnudez. Pero luego de unos momentos, sinitiendo las primeras caricias del sol, se olvidaba del formalismo y disfrutaba su momento de libertad. En tibias mañanas el contacto de la planta del pie con la cerámica fría es adorable. Los dedos, moviéndose al compás del talón, se volvían a ver después de tanto tiempo de penumbra. El dedo gordo, tocando el suelo con pesadez, los tres del medio balanceándose al unísono y el meñique agitándose a los lados.

Unos cuantos instantes de libertad. Efímera libertad hasta que los cubre una capucha y los encierran en un ataúd.

ambulante

2005-12-01T13:03:00.000-08:00

El plan ha sido desbaratado. Salgo de la estación un tanto decepcionado, maldiciendome y maldiciendo los imprevistos. Lo peor de un plan perfecto es que está diseñado por imperfectos. Por tanto resulta logico que tal perfección siempre sea suceptible de ser desmentida.
Una vez afuera, el sujeto de mi preocupación es un tanto menos abstracto: el aire frío de fin de otoño me hace recuerdo de la importancia de estar envuelto en telas y lanas.

Abatido moralmente y amenazado por una naturaleza hostil, comienzo mi marcha hacia algún lugar que -por supuesto- es una incógnita. Cruzando la calle de la estación mis temores se hacen mayores: rápidamente puedo advertir que solamente los taxistas y algún otro desubicado comparten conmigo la noche y la calle.

Vuelvo a maldecirme y ésta vez mis pies dan la orden de continuar la marcha. A medida que avanzo las calles se hacen mas desiertas. Ellas parecen descansar un poco, luego de todos los pisotones que reciben durante el día. Poco a poco comienzo a sentir cada vez con mas fuerza el sonido de mis zuelas al hacer contacto con los adoquines. Ritmo extraño, de alguien que no camina tranquilo pero tampoco apurado, ritmo de los que deambulan.

Cada cruze, una decision al azar. Izquierda o derecha significan lo mismo. Vitrinas, bancos, plazas, museos, comercios y casas, muchas casas, me observan errante. Yo me detengo cada cierto tiempo, observo aquellos detalles que normalmente se esconden. De cuando en cuando una luz prendida llama mi atención, murmullos y risas se dejan escuchar. Me hacen recuerdo que no soy el único ser humano en ese momento, sino que todos están refugiados mientras esta parte del mundo se oculta del sol.

Empieza a hacer mucho frío. Mi respiración se nota cansada y la escucho fuertemente. Mis manos exigen entrar en los bolsillos para encontrar algo de calor. Cada vez que me detengo las piernas sienten la brisa helada. Debo continuar, detenerse es suicida.

Llego a un punto por el que ya pasé tres veces. Soportar la idea de repetir mis pasos no es una opción. Sin pensar, cambio de ruta y me dirijo a ciertos parajes mas sombríos y descuidados. El nuevo camino me hace recuerdo a las imágenes estándares de barrio bajo, aunque probablemente el atribulado estado de mi mente me hace ver visiones. Extrañamente en éste nuevo submundo empiezo a detectar mayor movimiento, y el sonido de mis pasos es acompañado con más frecuencia. Un hombre, viejo y ebrio está hablando consigo mismo. Me mira y me dice algo ininteligible. Le doy la hora, tratando de adivinar su pregunta. El viejo se dirige ahora a una mujer que aprece. La mujer, gorda y mamarracha, le responde con una voz varonil con la jerga de las grocerías y se aleja.

Unas cuantas palabras me devuelven algo de conciencia. Al ver a esos dos personajes ruerdo nuestra vulgaridad. Pareciera que la única diferencia entre una y otra gente es el tipo de amaestramiento que han recibido. No importa la nación, la época, el ser humano sigue siendo una de las bestias. Un setimiento de repugnancia me invade y me ordeno huir de ese sitio.

Mis pasos apurados me llevan al centro de la ciudad. Luego del laberinto del centro antiguo llego al río. Extrañamente el frío no se siente tanto por unos instantes. En uno de los puentes-plaza, me detengo y observo la ciudad a las 3 de la mañana. El cielo es blanco, pero obscuro. Obscuro por la noche, blanco por las nubes que tal vez traigan lluvia al día siguiente.
El río está tranquilo y apenas se escuchan sus aguas. Algunos cisnes deambulan. Por primera vez escucho la voz del cisne, lleno de vida aún en el frío de la madrugada.

Ante mi posan imponentes las catedrales. Cada 15 minutos me despiertan recordándome la hora. Frente a frente parecen entonar un canon. Me hace olvidar por un momento las pequeñas penurias. A unos metros de distancia, unos taxistas comparten un café. Más allá un solitario cruza uno de los puentes. Tres muchachos ebrios caminan a lo lejos. Todos aprovechan de la noche.

La noche parece infinita. Es el último recurso de los que creen que las horas del día reducen su duración caprichosamente. La noche es un lugar de encuentro. Guarda un sitio para quienes buscan la intimidad suficiente para confesarse temores y secretos. La noche es suficientemente callada para escuchar a quienes se desahogan y para no inquietar el pensamiento de los perturbados. La noche es suficientemente obscura para ocultar las ideas que distraen y confunden. La noche busca la compañía de los solitarios y los vagabundos.

El frío se hace nuevamente insoportable. Me refugio en una plazuela cercana. Aún tengo la mirada sobre el río. Introduzco los pies dentro de mi saco, en posición fetal. Mi mente está en el limbo entre la conciencia y la fantasía de los sueños. Durante cada segundo que pasa puedo contar mi vida entera. Estoy perdiendo la noción de la realidad. Solamente el coro de las catedrales impide que caiga irremediablemente dormido.

Son las 5 de la mañana. Aún no hay rastros de luz. Unos cuantos ciclistas comienzan a aparecer. Me levanto y emprendo la marcha a la estación. El primer tranvía cruza por mi camino. Un café se encarga de devolverme la vida. Danke. El primer tren de la mañana ya está listo. Estoy adentro y las puertas se cierran. Misión cumplida.

cimetières et fantômes

2005-11-27T09:54:00.000-08:00

Quelqu'un vient de me dire: "c'est ici que j'ai appris qu'est-ce que la solitude". Mais c'est vrai? Je suis arrivé à un désert? Ou peut être à un cimetière?

Ça m’inquiète, car je ne le sens pas. Je me demande donc, si je suis juste une autre pierre qui est immune aux cris des autres. Je me demande si je fais partie de la neige qui tombe sans demander ou la bise qui frappe les visages des promeneurs. Je fais partie du climat ?

C’est mois qui apporte encore plus de froid aux âmes qui s’approchent?

Je voulais trouver un sentiment d’appartenance, une nationalité. Je ne le trouve pas. Pas chez mois, pas ailleurs. Je suis exclu. Je plonge toujours au plus bas, au fond de la mer, je cherche les endroits où la lumière n’arrive à arriver, où les seuls voisins sont les navires qui cachent des squelettes et des fantômes.

la misma historia de siempre

2005-11-25T14:58:00.000-08:00

Una vez más en la trama de una novela de misterio. Hay ciertas pistas que pueden indicar el desenlace, pero...

atención!

Las pistas pueden ser falsas.

La historia es similar, siempre. Los escenario cambian un tanto pero la esencia es la misma. El "héroe" es el punto de coincidencia.
Tal parece que es una habitud, una manía, de meterse ciegamente en enredos. Es clásica la tosudez del protagonista, que insiste cada vez en confiar en su estúpida suerte y sus extrañas habilidades. No es que se deba subestimarlo -a veces tiene sus luces-, pero será posible que esta vez se salga con la suya?

Hay que terminar de leer el libro para descubrirlo.

fórmula del éxito

2005-11-16T13:16:00.000-08:00

A veces la popularidad de un grupo puede desaparecer en la medida en la que las propuestas se hacen mas ambiciosas. En ciertos casos el público no está preparado para tramas complejas y prefiere las melodías evidentes y las fórmulas ya conocidas.

El problema de las fórmulas conocidas es que se tienen resultados a corto plazo. Se puede tener un éxito de un mes, a cambio del olvido total en un semestre. O aún peor, la fórmula puede ser tan gastada y su objetivo tan evidente que se corre el riesgo de ser descartado hasta por los simplistas.

En muchos casos la experimentación no llega a traspasar los límites de las esferas cerradas de las bandas de "culto". Y es que sucede muy a menudo que la experimentación no pasa a un estado de realización, es decir verdadera producción. Culpa de la industria en muchos casos (ejemplo clásico del vendedor de camiones que milagrosamente se transforma en director artístico).

Afortunadamente de vez en cuando ciertos eventos se alinean para dar lugar a explosiones creativas de gran magnitud y gran popularidad. Las condiciones para que ello tenga lugar no son simples de reconocer y probablemente esten sujetas a cierta aleatoriedad.

Actualmente se siente la falta de tendencias innovadoras que tengan el suficiente impulso como para salir de los ambientes de culto, así que seguimos esperando.

una vez más

2005-11-11T04:35:00.000-08:00

lo que uno se pregunta es el por qué.
será por curiosidad?
tal vez por sociabilidad?
quizás ganas de burlarse?

el resultado es desastroso, sin importar el motivo.

eso confirma que hasta ahora no hay cambios.
la reacción es idéntica, sin importar dónde o cuándo.
es posible que algún día ese comportamiento sufra cambios?
seré sincero: no lo creo.

Tío Roca, versión 24.0

2005-11-02T10:03:00.000-08:00

Afortunadamente entre nosotros -pequeña logia- existe una especie de alianza o vínculo que nos obliga a preguntarnos de vez en cuando: qué será del tio Roca?, o qué será del Joao?

Y así, de mes en cuando nos obligamos a vernos las caras en algún obscuro bar de algún obscuro rincón de la ciudad.

Pero para eso lo más conveniente es buscar una excusa, un motivo. Cuál?
En este mundo la gente tiene la costumbre de acordarse de los otros una vez cada 365 días. En algunos casos esa frecuencia resulta extremadamente baja, aunque en otros, sorprendentemente alta. Depende de la repugnancia.

Esa costumbre fija la fecha de festejo de cada persona en el día de su nacimiento. Esa el la excusa o motivo para reunirse y desear al festejado que siga cumpliendo más años. Para qué? Por supuesto, para que sigan existiendo excusas para frecuentar los obscuros bares de los obscuros rincones de la ciudad.

Felicidades, Tío Roca!

Killer

2005-10-29T17:11:00.000-07:00

...by VDGG, just read this

So you live in the bottom of the sea,
and you kill all that come near you ....
but you are very lonely, because all the other fish
fear you .....
And you crave companionship and someone to call your own;
because for the whole of your life you've been living alone.

On a black day in black month
at the black bottom of the sea,
Your mother gave birth to you and died
immediately ....
'Cos you can't have two killers living in the same pad
and when your mother knew that her time had come
she was really rather glad.

Death in the sea, death in the sea,
somebody please come and help me, come and help me
Fishes can't fly, fishes can't fly,
Fishes can't and neither can I, neither can I ....

Now I'm really rather like you,
for I've killed all the love I ever had
by not doing all I ought to and by leaving my mind coming
bad.
And I too am a killer, for emotion runs as deep as flesh
and I too am so lonely, and I wish that I could forget
We need love,
We need love,
We need love

alguien habló de abismos...

2005-09-29T08:18:00.000-07:00

para quienes se enamoraron de su isla, los abismos son también modos de impedir que los indeseables se entrometan en los asuntos que no les incumben. pero lamentablemente un filtro tan severo puede así mismo impedir que nuevas luces lleguen y se instalen cerca. a veces puede ser difícil abrir las puertas a los desconocidos; su luz puede iluminar o incendiar la casa, siempre se corren riesgos.

The Inside Out

2005-04-22T17:54:00.000-07:00

De quienes habla y no dice
Lo que dice y no hace
Y lo que hace no piensa
Aunque no piense cuando habla

Alienta al que no quiere
Sin querer lo que logra
A pesar que logre lo esperado
Solo espera que lo alienten

Maldice como vive
Viviendo con quienes no comparte
Y compartiendo con los que no ama
Por mas que ame a quienes maldice

Así contradice lo que siente
Y siente que a veces no entiende
Pero si lo entiende es sin saber
Que lo que sabe es una contradicción

Diálogo

2005-04-22T17:39:00.000-07:00

Fuego cruzado, disparos incesantes. Cada uno arroja las palabras sin reparos y sin tregua. Tal vez existe la creencia que mientras mas metralla se aplique, más fácilmente caerá el muro enemigo.

Hablamos de muro y de enemigo. Tal vez es una suerte de invasión lo que en última instancia se espera. Qué mueve a intentar penetrar en el circuito mental del vecino? Es que acaso la conquista de una mente es más poderosa que la de una nación?

Entonces la persuasión se torna descarada y se transmuta en imposición. Aquel que ceda será el derrotado. Cuando la fuerza es la razón y el escuchar se convierte en reliquia, entonces el tiempo retrocede y la lengua se asemeja a un garrote.

Seven For Eight (part II)

2005-04-07T15:33:00.000-07:00

Then it came the day
But no one could be there.
Always protected
By his rising hands

This time walls and oceans
Had left him isolated
And though some surrounded him
He wouldn’t let them through

Preaching pale words
And closing his own cage
He kept on saying all day
“Morning will come to me”

True story of a timber man
Not so bad for riding mad

Enjoy the Silence

2005-04-02T11:54:00.000-08:00

Depeche Mode's stuff, no more:

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world

Painful to me
Pierce right through me
Can’t you understand
Oh my little girl

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial

Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Enjoy the silence

Der Untergang

2005-03-05T15:39:00.000-08:00

Goebbels
Goering
Himmel
Hitler

Monstruos? Que clase de seres fueron estos? Objetivamente, simplemente personas. Aunque también el peor medio de una nación para canalizar su frustración y revertir una profunda humillación.

El temor al comunismo, la decepción de un gobierno inepto, el deseo de un futuro glorioso. Todo se combinó de modo que se dio la oportunidad de liderar una nación a quien luego sería condenado por la historia como un criminal universal.

Sin embargo la aventura tenía que llegar a un fin. Un fin trágico, violento. Ni siquiera la aniquilación de un imperio del terror puede ser motivo de sonrisas. La locura manda, la razón desaparece, el hombre pierde su carácter de humano.

Quien una vez tuvo el continente en sus manos, ahora tiene que ocultarse en la prisión que el mismo construyó. Día a día la esperanza de salir se va apagando. Uno a uno, aquellos quienes una vez le juraron fidelidad, lo abandonan. Pronto los temibles enemigos están en sus puertas. Finalmente es preferible perforarse el cráneo que soportar un segundo más de encierro en la prisión.

Las últimas horas del III Reich, la decadencia y caída final. Así como se negaron a mostrar piedad ante los subyugados, nadie tuvo piedad de ellos. La Grossdeutschland quedó convertida en un bunker abandonado, en medio de ansiedad, desesperación y confusión.

Protagonizada por Bruno Ganz, Alexandra Maria Laura et al. Dirigida por Oliver Hirschbiegel.

Der Untergang (La Chute)

KV 626

2005-02-19T14:24:00.000-08:00

Lacrimosa dies illa
qua resurget ex favilla
judicandus homo reus.
Huic ergo parce, Deus:
pie Jesu, Domine
dona eis requiem. Amen

Seven Reasons, March 73

2005-02-15T14:19:00.000-08:00

It's a cheap gimmick.

It's easier to identify myself for the purpose of entering gigs, where efficient jobs worths used to refuseme entry - not believing that I was in the group.
The lice cross from the left side to the right every evening at exactly 7pm and I can swat them more easily.

I like to stand on my head every once in a while and this affords more teal ance.

It's an external indication of the spiritual desert which lies within.

I've got a subconscious desire to join the Hare Krishna movement.
It's the result of a very nasty shaving accident.

Narrow way

2005-02-11T15:37:00.000-08:00

Then he sat on the big armchair, just in front of the screen. Hands automatically positioned and one hemisphere concentrating while the other was in honeymoon. His eyes were suddenly replaced by two big pool balls, and it was way too much. He lied on the floor just for a minute. He should keep himself alive, at least keep his mind working. But that minute turned into an hour, and when he realized it, he was upset with himself.

Once again he had failed, and that wasn’t allowed. That wasn’t allowed. Once again his weakness had made him fall. -Such a shame-. It was really never enough; the summit was always so distant. Always so far and away. Anyway, he had to go on, keep on marching, keep on climbing.

When would that stop? Where would he stop? He didn’t know. Today he still doesn’t know, and in fact now we wonders if there’s a way out of the labyrinth.

He thinks he has chosen the narrow way, but it is so narrow indeed, that he wonders if it’s a way at all; or maybe it’s only him tracing his path to a world covered by impenetrable ice.

Closer To The Heart

2005-02-03T14:49:00.000-08:00

And the men who hold high places
Must be the ones to start
To mould a new reality
Closer to the heart

The blacksmith and the artist
Reflect it in their art
Forge their creativity
Closer to the heart

Philosophers and ploughmen
Each must know his part
To sow a new mentality
Closer to the heart

You can be the captain
I will draw the chart
Sailing into destiny
Closer to the heart

Just if...

2005-02-03T14:18:00.000-08:00

And finally they never saw each other again.

He had imagined the encounter. He could even describe the small details of her smile as she would get closer and closer…

She is there standing among the crowd, but in the precise moment she is performing the most trivial and forgettable movement, he appears.
His eyes are walking right straight to hers, his steps sound decided but his hands tremble. He knows it’s only one shot, and he’s got to take it.
Now her shoulders rise again and her body feels the cold wind for an instant. She has forgotten everything else. She thought it wouldn’t ever happen; but he is here.

Their mouths should discuss it, but it would be such a waste of time. So they let the words flow without a meaning. There is no point in wasting the tongues, and the feelings are unleashed. All those days restrained by a wall of formalisms are over. They can converge and let the wave start.

Suddenly he woke up. 5 O’clock, and he will never know what would have happened.

Awake

2005-02-03T14:01:00.000-08:00

Standing on the bridge,
you may think you're daring
but you're only staring

just shouting out loud
with no reason at all
you can't even get a call

Let your smile spread before your steps
Let your eyes see beyond the clouds
Let your star shine again

Stop digging your waste
keep your bag in the past
and pick up your brand new blast

Let your star shine again

Let your hair hang all around me

2005-01-14T14:50:00.000-08:00

We may think of it as just an amusement
Maybe even as a way of passing the time

But think of it as a way of living
and dealing with your days

One day arrives, when you realize
not everyone's a friend
And though you've lost your way
the dogs won't give a leg

For just living on memories
some day you'll forget yourself
And your long working road
leads only to an end

Think of it as time flying
and freeing your dying days

The Stranger

2005-01-14T14:27:00.000-08:00

It is indeed strange to feel like a stranger.
Careful not to move a finger 'cause you'll harm someone someway.

First you think you're the new birdy in the cage, then you can imagine you're just another rat in lab. But there's a point when you realize it's just another context and people are still people (wherever)

Everywhere you'll find the street-wise, the playboy, the quiet guy, the sweet lady, the grumpy one, and of course the barking people! ( >:< Watcha look'nat? )

Anyway, once you know the social contract and the conventions in your current context, you're ready to help the machine. She's glad to have you back; 'cause no matter where, she always needs you.

The Spirit Of Radio

2004-12-13T13:58:00.000-08:00

Luego de la explosión de productos dirigidos al almacenamiento y reproducción de música en formato mp3 y afines, se pensó en la inutilidad de la radio. Para qué puede uno querer escuchar una emisora radial si en lugar de eso tiene la posibilidad de piratear todo lo que quiera. De ese modo se evita escuchar propaganda indeseable, intérpretes indeseables y ritmos indeseables. Entonces porqué no hacerlo ahora mismo? Copiamos toda la piratería de Internet, procedemos a rippear CDs que inundan el escritorio… y ya está.

Luego procedemos a escuchar. Inicialmente existe una satisfacción egoísta. Aquello que creemos que es nuestra mejor selección de tracks responde a nuestro pedido. No existen interrupciones (a menos que así lo deseemos) y nos place. Pero llega un momento en el que se siente algo raro. Por más que tratemos de armar listas y aplicar shuffle por todo lado, al final terminamos escuchando el 10% del repertorio en un orden similar. Hasta podemos asegurar que después de los chillidos insuperables de Geddy Lee, aparecerá el retumbante bajo de Jack Bruce.

Y nuestra libertad de elegir se convierte en monotonía. La sorpresa del riff se convierte en un sonido intrascendente que pasa inadvertido. Y se comete el sacrilegio: el abuso del gusto se convierte en hastío; se desdibujan las imágenes inicialmente perfectas. Lo que era una excentricidad exquisita parece ahora un error de principiante.

Es por eso que retrocedemos, miramos atrás y comprendemos la naturaleza de la radio que por un momento quedó enterrada. Tal vez intentar revivirla sea una pérdida de tiempo, pero aún es posible rescatar su carácter. Siempre espera paciente el momento de atacar y ahogarnos en una nueva experiencia.

Para quienes siguen creyendo que la música consiste en descubrir, el espíritu de la radio aún permanece.

Shh...listen

2004-12-06T13:18:00.000-08:00

Listening to music is a really strange experience. Every single human being is somehow attached to music.
Tightly or not? It depends. But music is inherent to people. Some of us just can't live without it, but others can't live bearing their neighbor's favourite tune! And there's the big deal. It doesn't matter how beautiful you may think a song is, but you can undoubtlessly find someone in this world who may consider it simply as crap.

And it doesn't matter how tolerating you think you are, you'll find you just can't stand some rythms. Let's take an example....... how about me? I equally hate The Rasmus (ok, i ignore the spelling), BSpears and Luis Miguel. They're all different, loved (well, at least they've got people in their concerts), people buy their records. Ok. Sorry but i can't.
And those who listen to them would prefer playing frisbee with my LedZep or Rush CD's. Let's face it: music was (and is) made by men and women; therefore at least one man or woman is there to enjoy it. So turn on your radio and play it loud so you won't listen to your neighbor's noise!!!

I'm afraid of americans

2004-11-29T06:19:00.000-08:00

And I've got reasons! Now I realize how similar we all are.
I just hope this won't be our final cut...

Mean Pride

2004-11-12T14:08:00.000-08:00

Catch the wit!